Adele vestita di luc…

Adele vestita di luce. Madonnina aurea anche se sa che tutto questo luccichio è freddo.

Milano. quel tumore sulla pianura.

all that glitters is cold,

canta sussurrando. mentre sorrido nell’eco distorta della sua tremula voce .

segue in cuffia Mary l’immenso, come lo chiama lei anche quando non è sbronza o sballata.

ha croci rovesciate con rabbia infantile sul petto in fiore – Adele – come se il recto e il verso non fossero lo stesso oppio.

così capisco subito che siamo distanti come due continenti.

da San Babila giù lungo corso Venezia. fino ai bastioni.

come due continenti.

ai giardini pubblici trovo un tipo neanche vecchio. mi vendo anche per lei. Adele non mi chiede, non le importa. siamo vivi ora?

fumi come treni di film come ciminiere, siamo fuori come DIO.

poi ci sfondiamo in un clandestino a Lugano, io sto sballato due giorni, lei sette ore. che forza la bimba. dopo lei  si addormenta su di me quando stiamo per tornare sopra un treno marcescente tutto blu indaco viola. tumefatto.

E’ milano, laggiù? domando , dopo aver battuto la testa sul fnestrino.

Non è Milano , è solo un tumore sulla pianura,  risponde .

Adele la prima volta mi si precipita giù dalle scale mobili in piazza Duomo,

mi cercano mi cercano sussurra concitata. ma il sussurro è il suo modo di gridare. è beneducata.

l’aiuto a nascondersi dai suoi genitori , i mediocetacei in rapidissima ascesa.

ma so che tutte le droghe di questo mondo non la salveranno da se stessa.

a pill to make u numb

a pill to make u dumb

a pill to make u anybody else.

parla mischiando italiano televisivo  all’inglese Adele: questi i segni dell’ apocalisse.

le dico che fanno così i froci: è come averci un barboncino infiocchettato in bocca, per questo i froci si chiamano gay e parlano l’inglese e il televisivo. lei ride capisce non capisce è fuori.

all’ afterline in via sammartino. bevo una coca condita e il barista storce il naso al mio accento, ai miei vestiti.

tre sorelle snelle, vestiti come ballerini di madonna che scimmiottano Britney Spears,  braccialetto e collana ferré dior cavalli, topolino , i particolari che fanno la differenza , i segni dell’apocalisse.  e parlano da soli tutti.

diocane parlano da soli , sputano in un filo legato al cellulare , muovono gesti finissimi con mani da sciampiste di canale cinque e fanno foto col cellulare , per domandare all’altro fantasma che sta in ascolto : come sto?

come sto?

credo che deanni  novanta resteranno queste due parole:

come sto?

e allora che venga l’apocalisse.

te lo dico io come stai : stai nella pappa di cervello , putrefatto, testa di minchia.

lo dico davvero a uno mentre lo incrocio fuori dal locale e muovo verso la stazione.

Lei – lui ha come un singhiozzo, terun bofonchia, quelo lì quelo lì, rifugiandosi dentro.

Adele , nella milano da bere, non posso salvarti da te stessa. dal tuo marchio giusto.

Adele ricoperta di glitteri innanzi le porte di un locale fighetto. nella milano da bare.

nei nostri bicchieroni cocacola scivolano monetine, solo da mani di qualche passante, mai nessuno dei tuoi amici che non ci vedono. noi a terra in gruppo di punketti , nella scodella c’è anche un po’ dell’ipocrita gioventù della Milano bene, da bere fino a rigurgitare.

ragazzini, il figlio dell’avvocato accucciato che lecca il cane, e il figlio del chirurgo delle dive cogli occhi ombreggiati da un cerino spento . tutti pronti a fare un po’ di bestia prima di comprarsi il ferrarino.

milano tu muori,  tumore sulla pianura?

Ritter e Golia scodinzolano appena la vedono, io neanche la riconosco lì per lì, Adele sparita da un mese, ora splende di glitteri che pare una soubrette, ci guarda e si volta di lato, a me mi frega un cazzo, ho visto compagni d’istituto con cui ho diviso il sangue voltarsi senza salutare. nella Palermo da dimenticare.

la terra è un cimitero.

abbaiano Ritter e Golia, questo si slancia , scappa alle mani anfetaminiche di Gaspare, giù festoso a scodinzolare alla più troia delle expankabbestia che mi siano capitate mai , precipitate giù dalle scale mobili di piazza Duomo.

mi hai aiutato a capire che il punk è un po’ di carnevale borghese fuori stagione.

nella Milano dabbene. Adele hai sguardi chimici  imprecisi verso la corte dei miracoli che mi circonda, non mi hai visto davvero. ora è babbo che te la compra la coca, che almeno resti pulita, bambina?

che almeno resti pulita, grandissima puttana?

Golia vomita sangue calciato dall’anfibio del buttafuori rasato. dice una cosa tutta belìn va via te nè , che pare una melodia, ma sbudella il cane ,  gli spappola il ventre.  

agonizza e guaisce e vimita sangue schiumoso , guarda Adele con occhi squarci che si velano . le era  affezionato , il tuo prericordi? lei scivola dentro il locale muta.

la corte dei miracoli assalta il buttafuori ché Golia è spacciato.

ma il Caronte  col solito filo che qui hanno incorporato nell’orecchio aduna demoni.

stiamo rissando di brutto quando  arriva la polizia.

e a prenderla in culo ovviamente siamo noi. che poi siamo quelli senza babbo e mammà pù avvocato e telefonatina potente che attende in questura. gli altri vanno a casa.

spero che il paradiso dei cani non sia un inferno come quello dell’uomo.

che sia privo di gerarchia.

Adele, se un giorno dovessi ricordare di avermi mai amato in uno delle notti passate a vuotare cartoni , non dire alle tipe che frequenti ora: ero scema , era bambina.

taci: almeno il silenzio non sporca.