nei sogni che faccio…

nei sogni che faccio al mattino è sempre notte.

all’angolo tra la Third Avenue e la Fifty-first Street. Ho un cappello da cow-boy , niente di nuovo.

muovo ondeggiando guappo come solo nei sogni posso fare senza ridere. Sputo sul  marciapiede e mi accorgo che ho tracciato una scia di lumaca, col senno di poi.

svetta la griglia nera dei palazzi – grattacieli con poche finestre accese,  che sfumano verso l’alto. Se alzo gli occhi- se solo oso alzare gli occhi, seguo il profilo a scacchiera verso l’alto – mi accorgo che lassù  manca qualcosa :  il cielo.

New York all’angolo tra la Third Avenue e la Fifty-first Street (L’Incubo ).

ho appena infilato una penna di pavone in culo a un cliente che si masturbava facendo versi di pollame a terra, nel suo monovani pressso Madison Square. Tutto questo è già accaduto, mi dico, e quasi mi sveglio a quel pensiero. Che tutto torna e tout se tient.

ho addosso la canotta del mio giocatore di basket preferito. numero e nome.

ripeto: numero e nome.

ne sono così orgoglioso che scivolo guappo per strada.  fra i denti una canzone di mie invenzione.

parlo con un tipo nero chinato a raccogliere plastica da terra. sono lettere dell’alfabeto col retro magnetico.

mi dà un cofanetto minuscolo e io lo intasco terrorizzato.

le vetrine di un noleggio video. entro e compro una bibita gasata e due sacchetti di plastica di caramelle a forma di elio.

c’è scritto sul pacchetto: a forma di elio.

i volti degli attori mi guardano cattivi dalle custodie della videocassette.

 in una c’è scritto Bad – Flesh  e c’è stampato l’ Empire Building giallo banana. ma i colori li aggiungo col senno di poi. ora.

mi si accosta un uomo  in un lungo impermeabile  estivo, ottimo per le sere d’estate a New York.

mi offre una sigaretta appena usciamo dal negozio e la mastico. grigio .  

sulla sua ford anni ’70 , si sbottona .  siamo in un vicolo di pattumiere e scale antincendio in ferro ruggine troppo alte per essere raggiunte. una scala sospesa nel nero. il mio sportello non può aprirsi.

ho trasgredito la regola numero uno , dico, il mio sportello non può aprirsi. il muro suda accanto al finestrino.

esco il cofanetto e lo poggio sul cruscotto. e lui dice. ora dammi la Formalina. l’autoradio si accende da solo e comincia una musica angosciante.  la stessa canzone di mia invenzione. i numeri della canotta sono gli stessi della targa dell’auto (in rebus illis)

luccichio nel buio.

apro gli occhi.

ho lasciato la stufa accesa tutta la notte e mi sono svegliato bagnato. il letto ha una macchia di sudore che riproduce il mio corpo interamente.

la musica sentita nel sogno è quella della pantera rosa. sorrido , col senno di poi.