qualcosa che sfregia…

qualcosa che sfregia il cielo, fomenta diluvi, sarà lo scirocco.

cammino, ho fatto uscire dall’armadio una donna impossibile, con braccia da muratore.

qualcosa vuole espiare?

qualcosa vuole perdere il controllo?

uccidiamo stelle e lucciole e lanterne , e la stupida pretesa che a qualcuno importi un cazzo di me se non il cazzo.

Lavori? chiede. Il tipo ha l’età mia , guarda i miei stivali senza tacco, sotto la gonna lunga a fiori, ridicolo come il mistero, ma poi ci ripenso , ridicolo come un trucco, come i sotterfugi dei deboli. come donna.

qualcosa diventa più forte cercando di vedere dentro l’altra metà del cielo.

niente conta. niente è al suo posto, lo capisco dal cielo,

il tipo ha l’età mia , che hai fatto stasera? chiede, parla gentile, nessuno mi parla così, sarà la parrucca. è il sabato sera delle discoteche e delle cene-fuori da cui esci frastornato per la troppa socialità presunta, e lui ha avuto un ruolo da gestire anche là. finto, siete tutti finti.

ora vuole me, parrucca alla valentina e poco trucco, ridicolo e osceno come il desiderio che proietta fantasmi dove vuole esserci solo luce. io non ho più carne per nessuno. infilati una trave in culo puttana.

qualcosa accade. qualcosa sta seguendo il suo corso.

gli dico lascia stare, è un ragazzo gentile anche nel volto, domanda come mi chiamo, e gli dico solo : cerco compagnia.

non altero neanche la voce. sono questo e nient’altro. sono me stesso con un feticcio in mano prendere o lasciare.

salgo in auto . mi richiede il nome, sciocchezze, poi mi dice non ti ho mai vista, mi parla al femminile, lo hai capito da poco che vuoi diventare donna?

eh?

ridacchio, sono vestito da carnevale, io non mi sento donna, rispondo, volevo provare l’ebbrezza degli abiti femminili.

mento, come sempre: in realtà volevo capire i suoi feticci sessuali.

qualcosa si spiega da sola.

e lui ci resta di merda, una faccia di minchia, poi comincia a balbettare  e io e io

volevovolevo  provare l’ebbrezza – ripete forse colpito dal lessico – me ne va, vado a casa, conclude.

si accosta e io scendo dall’auto sbattendo lo sportello. Tu sei malato lo sai? gli urlo duro.

lui rimane secco, vorrei che scendesse, vorrei picchiarlo, vorrei spaccargli il faccino da ventenne della palermo bene, un po’ sporcato dal pizzetto di barba biondastra, vorrei spaccare il parabrezza della sua pegeout verde bottiglia, vorrei avere chiesto il tuo nome, vorrei sputtanarti come si deve.

massacrarti.

tu sei malato, cazzo, volevi un’altra malata, che ti dice mi sento donna? uno che parla a fimmina? uno che regge il tuo psicodramma?

parole sciolte nello scirocco, lui è già partito, non vuole ascoltarmi, non vuole che rompa il giocattolo.

va ad imbarcarsi qualche manichino che incarni con convinzione il suo ruolo da baraccone, uno che creda alla maschera. una con la sua stessa religione nella femminilità.

perchè poi vogliono solo la minchia, tutti, ma almeno salviamo le forme.

di fronte ai loro cervelli putrefatti . è stata tua madre a istillarti sta fede?

tacchi parrucca una gonna a fiori, e il trucco che deve vedersi.

che non inganna nessuno.

cantano le travestite sul viale stanotte,

qualcosa canta, qualcosa danza .

tutte elene di troia. poliercetiche cavalle per entrare nella città proibita. dell’inutilità di fondo del maschio cui insegnarono la fede nella donna.

cieca.

torno in auto vado a spogliarmi in rima al mare, vorrei sciogliere questa carne nell’acqua gelida dell’alba, mentre il vento di scirocco alita da lontano, porta le sabbie di un labirinto di dune. in cui perdersi.

qualcosa riprende a vivere.

qualcosa sta seguendo il suo corso.