e lei mi appare – mai vista prima- vietata come una bambola di porcellana sul sofà di una vecchia dama di carità– esile e diafana come la fame, rosso impossibile la sua tinta di capello corto e sfrangiato à la garçon.

se ti vedono le travestite ti scannano- le dico-

ma lei tira dritto e col suo pantalone bianco fasciante tipo domopak ma di lino, sgattaiola fra i motori e dice dietro la spalla: e che fa sei tu che lo dici?!

aria di sfida e sfregio, ma si apposta su di una delle motorette ammucchiate all’angolo della traversa che congiunge via Libertà a via daita, dove c’è il cellulare dei carramba di scorta ad un magistrato.

lo dici tu? la scanno a sta troietta impupata.

ma poi vado via per i cazzi miei e mi faccio un due clienti-

più tardi lei sul motore, passo e le porgo una sigaretta a freddo, lei esita, la prende e mi dice: graqzie.

poco fa mi hai risposto male, io non ti ho mai vista qua chi ti ha lanciato?

io sono antica! mi dice, batto da anni, manco io ti ho visto mai.

è che batto poco a patti e condizioni, mi risponde- le travestite lo sanno.

patto e condizioni che vorrà dire che paga la piazza quando scende in strada- alla camilla o alla gioacchina?

lei non risponde a questo e a me mi fotte un cazzo.

passa un auto coi soliti froci repressi che gridano: finocchi!

ed io le dico: tutte finocchie stasera in giro.

e lei: con me vengono solo maschi eteri.

come?

solo maschi con me vengono: io sono lo sfogo sessuale del maschio.

avrebbero dovuto ucciderla da bambina.

ecco una che crede ancora alle favole.

se si eccitano con te non sono etero, le dico, l’etero non esiste.

ma neanche mi toccano! non si permettono…

ho due opzioni.

1) la massacro di calci.

2) la lascio nella sua ipnosi epidemica.

sono troppo crudele. preferisco che impazzisca lentamente nella sua fede bastarda nell’eterosessualità

poverà scimmia.

e me ne vado.

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